Twilight

Ontem. A noite msitura-se com a noção de que o tempo é finito, somos efémeros. A luz do candeeiro interfere no sono que cai por cima do livro. Na escuridão, os cobertores aconchegam e a bátega da chuva é distinta do lado de fora da janela. Naquele momento, a certeza incerta de ainda termos muitos dias daquela fase pré-sono sempre igual.
De manhã, a estrada molhada de fresco cospe carros para as bermas e rajadas de lama para todo o lado. Uma aberta no céu deixa espreitar o arco-íris, nunca tinha visto o seu fim. Hoje vi.
Passou por mim um senhor, de bicicleta, com um saco do Expresso a proteger a careca da chuva. E logo a seguir, passou um carro que me molhou as calças.
As coisas dispersas não estão interligadas, mas pode-se sempre fingir que sim.